Portugal ou «Eucaliptogal»?

Portugal transformou-se no país do mundo com maior densidade de eucaliptos por área, conforme denuncia, e bem, e desde há muito, Vital Moreira. Tem toda a razão. Ver aqui.

E a culpa não é dos eucaliptos!

Porque deixamos que nos aconteça tal?

O que ganhámos/ganhamos com isso? E quanto perdemos e vamos perder?

Enfim...

José Batista d'Ascenção

«Os vencidos do ministério da educação» - composição base e algumas características de uma agradável “tretúlia” de café

Aos domingos, a partir do meio da manhã, tenho encontro marcado no café com um grupo de amigos, todos professores. O assunto da conversa é variável e não programado, incidindo especialmente sobre o ensino (ou a falta dele), a situação política e o futebol, entre outros temas que venham à baila ou que estejam na berra no momento.

O Antão é o nosso especialista em finanças e impostos, esclarecendo e prevenindo todos e cada um, em momentos oportunos. É também um benfiquista fervoroso, fazendo análises sobre a equipa do seu clube e as restantes, empolgando-se, por vezes, na demonstração enfática dos seus pontos de vista.

O Armando é um sportinguista leve, agora a tender mais para o sporting de Braga, capaz de tiradas irónicas sobre qualquer clube, porventura mais dirigidas aos «encarnados», o que já levou o Antão a classificá-lo como “sportinguista com riscas azuis”. Assunto desportivo de que também sabe muito e gosta é o hóquei em patins.

O Bastos é um portista irrepreensível, pondo tanto gosto no seu clube quanta a isenção com que olha para árbitros e arbitragens e para as restantes equipas. É ele que habitualmente me dirige a pergunta: «olhe, e o ensino?», com que abrimos as hostilidades em matéria relativa às escolas, onde o ácido das minhas opiniões é, de longe, o mais corrosivo de todos. Aposentado há uma dúzia de anos, guarda memórias de ainda antes do 25 de Abril, quando começou a sua vida de distinto professor de português/francês. E sabe, como nenhum de nós, comparar o que tem sido a evolução da vida dos professores, desde há longas décadas, independentemente de quem está, mais ou menos inutilmente, à frente do ministério da educação. Um assunto que, por vezes, traz à colação, é o da guerra colonial, em que foi obrigado a participar, na Guiné-Bissau. Nunca me canso de o ouvir sobre esse ou outros assuntos. Aliás, é a única pessoa que conheço que fala serenamente da guerra em que foi protagonista. Tem, como eu e todos os que se formaram na Universidade de Coimbra, uma paixão pela “lusa Atenas”, onde já fomos, mais que uma vez, e havemos de voltar, em romagem sentida.

O David tem sido um “faltista” impenitente aos nossos encontros de domingo. Como castigo, não adianto nada sobre ele, por agora.

O Domingos aparece às vezes, conversa agradavelmente e sabe muito de filosofia e de carros, tanto que demora anos a trocar de automóvel, por via das muitas dúvidas que precisa esclarecer sobre os mais diversos pormenores dos veículos e respectivos preços. Este é o retrato sumário que faço dele, influenciado pelas apreciações do Antão.

O Luís, em parte por causa dos seus compromissos editoriais, chega sempre próximo da hora do almoço, com algum dito na manga. Natural de Paredes de Coura, traz-nos às vezes certos regionalismos daquela vila, que faz gosto em explicar. Graças a ele ficámos a saber, por exemplo, que «bocanho» (1) é o intervalo [de tempo] entre duas «treichas» (2) e que «treicha» é o tempo que decorre entre dois «bocanhos». É um benfiquista meticuloso, capaz de referir a ocorrência de pormenores tão completos e tão precisos que põe fora de combate portistas ou sportinguistas ferrenhos, particularmente se eles não têm grande memória dos jogos, esclarecendo depois, com divertimento, os menos radicais, sobre se tais pormenores eram reais ou fictícios… 

O Toni é adepto do Guimarães, o clube que – assegura - é o melhor do mundo, só assim não sendo considerado por quem não comunga do sentimento dele. Habitualmente, chega às nossas sessões atrasado, mas tem sempre a delicadeza de lembrar que, sentindo-se importante na nossa companhia, ninguém precisa de se levantar só porque ele chegou…

E eu, que não sei falar de mim, convivo, divirto-me e aprendo com estes meus amigos, certo de que conversar é uma das melhores maneiras de sentir a amizade e de esconjurar a solidão.

Obrigado, Amigos. E até domingo.

José Batista d’Ascenção

Apostilas:

(1) Treicha ou treichada – bátega de água.

(2) Bocanho – aberta em dias chuvosos.

Marian Pivka – o músico, o professor e o homem

Eliseu Silva e Marian Pivka

Nascido na cidade de Lucenec, na Eslováquia, a 21 de Junho de 1959, o professor Marian Pivka emigrou, há já longos anos, para Portugal, como tantas outras pessoas de Leste, na sequência do desabamento dos regimes políticos afectos à extinta União Soviética. Sobredotado e sobrequalificado em música erudita, especialmente como pianista, em que é exímio, e no ensino de piano, ele como outros na mesma altura, seus conhecidos porque provenientes da mesma origem, e com habilitações similares, como é o caso do professor Oleg Martirosov, magnífico violinista, director musical e também professor - o qual, certo dia, classificou Marian Pivka como um «génio do piano» -, fixaram-se no norte do nosso país, onde facilmente começaram a leccionar música. O professor Marian Pivka tem ensinado em várias cidades portuguesas, como Braga, Guimarães, Famalicão, Santo Tirso e no Porto. A sua devoção ao piano era tamanha que nunca se cansava de ensinar as crianças, sobretudo quando detectava nelas capacidades acima da média. Muito dedicado, paciente e persistente, com ouvido absoluto, repetia vezes sem conta os passos musicais em que os miúdos eram menos rigorosos e impressionava vê-lo ir ao piano repetir o som que o aluno tirava, às vezes uma dissonância pouco perceptível a ouvidos menos exigentes, e contrastá-la nitidamente com o som correcto que extraía maravilhosamente do instrumento. Quando, de pé ou sentado, escutava um aluno a tocar, era como se, para ele, todo o mundo estivesse concentrado na música, seguindo e assinalando qualquer passo menos conseguido. E quando o discípulo finalmente tocava a peça sem erros, de forma límpida e escorreita, dava gosto ouvi-lo dizer, na sua linguagem muito expressiva e cheia de graça, devido à pronúncia e concordância gramatical estrangeiradas: «foi bem!»

Sofrimento, para o professor Pivka, na sua amada profissão, era ter que ensinar pessoas que não reuniam condições para poderem tocar bem piano. Não que, na sua sensibilidade, o afirmasse com descortesia, mas foi o que sempre me pareceu que nele francamente transparecia. Ao invés, era com uma simplicidade tocante que perguntava às crianças, bem pequenas, algumas: «queres ser pianista?», e ficava imensamente satisfeito quando nos meninos despertava a paixão por aquele magnífico instrumento. Sei também que não o entusiasmavam as aulas que, por dever de ofício, tinha que dar a pessoas que, em escolas, ensinavam música e o procuravam para aperfeiçoarem a sua técnica em piano.

O professor Pivka seguia tão atentamente os seus alunos que era costume perguntar «quanto tempo treina em casa?» ou observava, relativamente a certo aluno, «se F. pudesse estudar quatro horas por dia…», sendo que esse aluno, em casa, autonomamente, nunca terá tocado mais de uma hora seguida, se tanto. E gostava muito que alunos seus participassem em concursos de piano, de quanta mais qualidade melhor. Por mais que uma vez acompanhei um desses alunos a S. Sebastian, no País Basco, onde, perante outras crianças de muitas nacionalidades diferentes, havia sempre alunos do professor Pivka classificados em lugares de destaque, incluindo o primeiro. Nessas alturas, no estrangeiro como em Portugal, impressionava o cuidado que punha em que os alunos tivessem sempre acesso a pianos onde pudessem ensaiar, bem como as recomendações de que era muito importante os meninos terem as mãos quentes, sugerindo, sempre que o entendia, o uso de luvas. Durante as audições, ficava horas a ouvir todos os concorrentes e adivinhava as classificações, nalguns casos discordando do júri e justificando admiravelmente o porquê da sua discordância.

Dispenso-me de referir o currículo do professor Marian Pivka, os prémios que ganhou em concursos ou a série de países onde já deu recitais de piano ou tocou com outros músicos, em concertos ou com orquestras, por não ser um crítico de música, dada a falta de habilitações… Limito-me a salientar a sua vontade firme de aprender, quando criança, a admiração pela sua principal professora de piano (B. Smetana), que terá tomado como exemplo, o cuidado e o rigor que põe em ensinar e a superior qualidade com que toca. Acrescento, a propósito, que, no passado dia 27 de Janeiro fui ouvir o “Duo Paris Deuxbut”, ao grande auditório da «Casa das Artes» de Famalicão e pude disfrutar de duas excelentes horas de música de Bach, Mozart, Beethoven, Granados, Liszt e Piazzolla, por dois virtuosos: Eliseu Silva no violino e Marian Pivka no piano. Com uma assistência razoável, completamente rendida, os aplausos foram muitos, e quando, no final das peças só para piano, as palmas ressoavam fortes, insistentes e prolongadas, tocava o coração o modo humilde como M. Pivka retornava ao palco, não passando além da cortina lateral, como se lhe custasse ouvir apoios que não se destinassem também ao seu par violinista, que, igualmente, os mereceu.

Pelo que antes disse, este apontamento tem apenas a intenção de, singelamente, homenagear o pianista, o professor de piano e a pessoa singularmente boa que é o Professor Marian Pivka, um ser humano especial que me parece que só pode ser feliz caso não permaneça muitas horas afastado de um bom piano. Seguramente, os seus alunos hoje pianistas (Pedro Emanuel Pereira, Pedro Gomes e André Silvestre, para referir os mais destacados) saberão honrar, por muitos e longos anos, os ensinamentos do «Mestre».

Ao Professor Marian Pivka, um muito OBRIGADO.

José Batista d’Ascenção

A língua portuguesa, vista por Vital Moreira

«Há dias, numa conversa radiofónica, uma investigadora universitária usava recorrentemente "tá" em vez de "está", "pâ" em vez de "para", "tamém" em vez de "também", "mêmo" em vez de "mesmo", "qué d'zer" em vez de "quer dizer", "haviam" em vez de "havia", etc., etc. Se a isto acrescentarmos a horrível palatalização da pronúncia típica de Lisboa (como, por exemplo, "chéto" em vez de "exceto" e "chêrto" em vez de "excerto", "d'chiplina" em vez de "disciplina"), temos um quadro aproximado do perigo que ameaça o Português europeu.» Aqui.

Carradas de razão na crítica anterior. O que não compreendo é a adenda no final do texto, defendendo «a modesta reforma ortográfica de 1990», a qual, em minha opinião, é parte agravante do problema.

José Batista d’Ascenção

“No Ródão, a ignorância sobre o nuclear é uma bênção”

O título garrafal na capa do “Público” de hoje faz doer. O conteúdo ocupa integralmente as páginas 2 e 3 do jornal. Nele se revela que, em Vila Velha de Ródão, as pessoas não se preocupam com o perigo da radioactividade que pode resultar de algum acidente na central nuclear de Almaraz, em Espanha. E não são apenas as pessoas comuns. O director do agrupamento de escolas, frequentado por cerca de 200 alunos, apesar de reconhecer que é preciso “apetrechar as pessoas para os procedimentos básicos de segurança”, o que, pelos vistos, ainda não foi feito, consegue afirmar que “o nuclear (…) é algo como se não nos tocasse a nós”. O posto local da GNR não tem um único alerta para esse perigo. E no centro de saúde, “o alerta mais visível é o relativo aos cuidados a ter durante as ondas de calor”, o que se justifica, mas, “sobre o risco nuclear, nem uma linha”.

Naquele panorama preocupante, só a farmacêutica, uma jovem de 27 anos, no fim da gravidez, parece dar-se conta do perigo que espreita os habitantes da localidade portuguesa que recebe o maior rio que corre em Portugal, vindo de Espanha, depois de, cento e tal quilómetros antes da fronteira, refrigerar os dois reactores da central nuclear de Almaraz. Duzentos quilómetros depois, aquele grande rio internacional banha Lisboa, a capital do país. Em matéria de radioactividade bem poderíamos dizer: de Espanha nem bom vento nem boa água…

As autoridades portuguesas e os portugueses fazem bem em dar a maior atenção ao assunto. Se não nos preocuparmos connosco, quem se preocupará?

Não basta que se recomende que, em tempo de frio, as pessoas devem vestir (mais) camisolas e usar luvas (sobre este assunto, ver texto anterior).

José Batista d’Ascenção

Frio de Inverno

Correm frios os dias que passam. Habituados a temperaturas amenas até ao Natal e depois dele,

Neve em Braga, em 2009. Imagem colhida aqui.

parece agora sermos mais sensíveis às descidas acentuadas dos termómetros. Os animais e as plantas reagem em conformidade, também eles condicionados pela chegada mais ou menos desfasada dos rigores térmicos: a macieira que fica a metros das minhas janelas da sala só por estes dias deixou cair a totalidade das folhas, que há cerca de um mês ainda faziam sombra…

Nas casas menos bem isoladas, que são muitas, porque a construção em Portugal é bastante aldrabada, os gastos de electricidade aumentaram muito, mas só em alguns casos, porque em muitos lares suporta-se o frio sem se ligarem irradiadores precisamente para não aumentar as despesas. E muitos velhinhos e pessoas sem abrigo, de saúde mais debilitada, morrem por hipotermia. Pelo meio, a direcção geral de saúde faz recomendações mais ou menos inúteis, e algo ridículas, por causa da vaga de frio – como se as pessoas não soubessem proteger-se, se tivessem com quê.

Estes aspectos prendem-se com o modo como, no nosso país, tendemos habitualmente a colocar os problemas em perspectivas erradas. E para questões mal colocadas é raro encontrarem-se soluções adequadas…

Que o mal não está no frio. Muito menos quando chega no tempo dele.

E agora é o frio. Esperemos que a estes dias limpos não sucedam tempestades de chuva violenta, causadores de novas/velhas preocupações…

Devíamos, portanto, aprender um bocadinho mais sobre estas matérias e tantas outras e confrontarmo-nos com (e colmatarmos) as insuficiências da nossa organização sócio-cultural e política. 

Nunca é tarde.

José Batista d’Ascenção

“A Ira de Deus sobre a Europa”, livro de J. Rentes de Carvalho, publicado pela Quetzal

Um livro frontal, duro, numa escrita precisa, rigorosa, incisiva, clara, de um autor com personalidade forte, que poderíamos associar à imagem de um transmontano típico. Rentes de Carvalho é um homem de têmpera que, emigrado desde os vinte e seis anos, vive há mais de cinquenta na Holanda. O sofrimento inerente à pobreza acrescido pelas vivências não menos sofridas da condição de imigrante permitem ao autor um olhar profundo e sem contemplações sobre o país miserável que deixou, mas que traz no coração [«nenhuma influência (…) parece capaz (…) nem sequer de arranhar as colossais raízes que me agrilhoam à terra onde nasci» (página 167)] e com que se preocupa [«para a terra onde nasci desejaria eu governantes menos corruptos e instituições mais justas» (nota de rodapé da página 13)], e permitem-lhe também analisar e comparar objectivamente a eficácia económica e social do país em que passou a viver, desmascarando inapelavelmente os defeitos das suas gentes, sem deixar de se questionar sobre a justeza das suas próprias avaliações. E, do alto dos seus quase oitenta e sete anos, Rentes de Carvalho olha o mundo na sua globalidade [«O passado dos países, malgrado os testemunhos bem intencionados da História, nunca é bom nem bonito» (páginas 135-136)], temendo o que a si próprio já não deve incomodar especialmente, mas pode condicionar o mundo e em especial a Europa, que se tornou um polo atractivo irresistível para os imigrantes, que ela não tem meio de conter e de que, de resto, precisa [«a União Europeia, para economicamente sobreviver, necessita deles. Pelo menos de 100 milhões no próximo quarto de século» (página 217)]. Homem que muito viu, viveu e aprendeu, conhece bem as fragilidades do ser humano, e por isso defende a solidez de princípios, regras sociais e leis a condizer, para que a humanidade não descambe proximamente no caos, na selvajaria e na guerra, mesmo ou principalmente onde se julgava que a civilidade e a paz eram conquistas definitivas, como é o caso do espaço europeu, que tende explosivamente para uma miscelânea de culturas com modos de viver difíceis de compatibilizar, sobretudo tendo em conta o elevado número de islamitas.

Sobre a Holanda, que há dez anos sente como pátria sua, sem abdicar da pátria portuguesa, Rentes de Carvalho não hesita em escrever «arrisco-me a afirmar que o agregado familiar se tornou um desagregado» (página 219) e «quando um país é grande na pornografia, na pedofilia, no comércio de droga, soa contraditório o querer ser também campeão da moral» (página 220). O retrato que nos deixa sobre o país em que se acolhe e que passou a sentir (usa recorrentemente o verbo «ressentir», em vez de sentir) como seu é muito completo e impressivo, abarcando a personalidade, os costumes, as casas, a alimentação, o espaço público, a cultura, a economia e a política dos holandeses. E contrasta-o muito bem por oposição a outras culturas, expondo a sobranceria e preconceito dos autóctones e a ficção da sociedade holandesa como muito aberta e integradora.

Ao ler o livro lembrei-me de uma historieta curiosa: Um meu familiar directo, jovem, esteve com um colega, entre Janeiro e Julho de 2016, a fazer um “Erasmus”, na universidade de Leiden. Uma das iniciativas integradoras levadas a cabo pela universidade consistiu em os alunos de cada nacionalidade prepararem um prato típico do seu país. Os dois amigos portugueses, depois da troca de uns “mails” e telefonemas com as mães, decidiram fazer um prato de arroz doce. Feita a cozedura, repararam eles que o arroz doce estava muito branco. Novo telefonema, em cima da hora, e ficaram a saber que se tinham esquecido dos ovos!, uma chatice que não podiam remediar. A custo foram para o encontro e lá colocaram o seu prato na grande mesa, rodeando-a para saborearem os acepipes dos outros. Porém, quando momentos depois voltaram ao local em que ainda devia estar o arroz doce desmaleitado, verificaram com espanto que não restava nem um grão… A explicação talvez esteja na página 74 deste livro de Rentes de Carvalho: «o capítulo das sobremesas [na Holanda] é de uma pobreza franciscana: rijstebrij, vla, griesmeelpudding… Cada uma mais insulsa que a seguinte». E, em nota de rodapé: «Rijstebrij: arroz doce sem ovos;», etc. Ou seja, os rapazes, sem querer, fizeram uma boa sobremesa… à holandesa, a que houve quem chamasse um figo.

Voltando às preocupações de Rentes de Carvalho, o (meu) receio é que se confirmem. Para o evitar, grande teria que ser o trabalho das famílias, das escolas e… dos políticos, se estes e aquelas partilhassem tais preocupações.

José Batista d’Ascenção